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En el interior, el bullicio de la fiesta se fue desvaneciendo en un sonido lejano e irregular.
Risas ahogadas. Salpicaduras de agua. Música demasiado alegre para lo que empezaba a sospechar.
Apenas había entrado cuando lo oí.
Pasos ligeros detrás de mí.
La puerta se abrió lo justo para que Maisie pudiera entrar.
La cerró con cuidado, casi en silencio, como si ya lo hubiera hecho sin que nadie se diera cuenta.
Le temblaban las manos.
No a la ligera.
En serio.
“Abuela…” murmuró.
Su voz no era la de un niño quejándose de dolor de estómago.
Era la voz de un niño que intentaba no quebrarse al hablar.
“La verdad es que… mamá y papá…”
Ella se detuvo.
Tuve problemas para tragarlo.
Como si las palabras mismas fueran pesadas.
Inmediatamente me arrodillé, poniéndome a su altura.
—No es nada —dije en voz baja—. Puedes contarme lo que sea.
Sus ojos se llenaron de lágrimas al instante.
“Dijeron que si te lo cuento…”, susurró, “…ya no los amarás.”
Por un instante, todo dentro de mí se congeló.
Porque los niños no dicen ese tipo de cosas a la ligera.
Simplemente están repitiendo aquello que les han enseñado a temer.
Tomé sus manos con cuidado.
—Escúchame —dije en voz baja—. Nada de lo que digas cambiará lo mucho que te quiero. Ni a ellos. El amor no funciona así.
Me examinó la cara como para comprobar si podía creerle sin riesgo alguno.
Como si la hubieran entrenado para desconfiar de las palabras tranquilizadoras.
Entonces se inclinó más cerca.
Y lo que dijo a continuación salió en un susurro tan débil que apenas se oía.
“Se enfadan cuando no quiero quitarme el vestido”, dijo. “Dicen que soy mala… pero me duele”.
Me quedé sin aliento.
—¿Dónde te duele, cariño? —pregunté con cautela.
Ella dudó.
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