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No para Rodrigo.
No para Valeria.
A aquel niño enfermo al que sus propios padres habían usado como adorno.
Llegué al hospital una hora después, con mi hijo dormido en brazos y todos mis papeles en una carpeta negra.
Rodrigo estaba en la sala de urgencias, despeinado, gritándole a un cardiólogo.
¡Sálvenlo! ¡Es mi hijo! ¡Es de sangre Arriaga!
El médico lo miró con asco.
—Señor, este bebé tenía citas médicas, medicación y seguimiento obligatorio desde el primer día. Usted canceló todo.
Valeria alzó la cabeza, pálida como el papel.
—Eso es imposible —murmuró—. No era el bebé quien debía enfermarse.
Y entonces todos se giran para mirarme.